alma a gente tem muitas

Alma a gente tem muitas, incontáveis.

Quantas você acha que foram necessárias pra segurar meu corpo na cadeira enquanto bebemos e conversamos? Quantas?  Enquanto a conversa trivial.

           O que você tem feito?

                             Ah, o de sempre...

Uma das minhas almas algemada aos pés da mesa, a sua por cima, mordendo as orelhas, sugando o pescoço. Sua alma vampira. Minha alma roxa. Minha alma que não aprendeu a diferença entre beijos e prisões. Rebelde de mim, escrava sua. Os punhos amarrados nos pés da mesa do bar.

Ninguém viu quando o líquido nos copos vibrou sutilmente. Nossas almas se espremendo entre o amor e a fome, embaixo da mesa. Milhões de arrepios e ondas e tempestades e transbordamentos. E o mundo vazio.

Minha alma, enfim, feliz. Completa, satisfeita, realizada e morta. Mas alma a gente nunca enterra. Alma a gente tem muitas, incontáveis.

Eu não te via há tanto tempo.

entre nós

Eu amo essa cidade. Menos de um milhão de habitantes e nenhum esbarrão desnecessário em você, abismo. Eu amo essa cidade. Plana, fácil, de caminhos simples. Como é simples o amor e o desamor mais simples ainda. Eu amo essa cidade como eu amo o silêncio, o vento.
Essa cortina de vento entre nós dois.

nicotina

No começo você acredita que pensa nela porque quer, porque é bonito, é legal e não faz mal. Você passa a perceber o descontrole quando é domingo. Ou fim de tarde. Ou quando chove. Ou os três, como é o caso agora. Você não quer mais pensar nela porque, apesar de ser perfeitamente natural, já chega. É hora de mudar de assunto, você não é nenhum disco riscado. Mas as paixonites são mesmo como os vícios, ninguém nota o perigo antes de ser tarde demais.
E ninguém precisa te avisar que hoje é tarde pra você. Você notou que qualquer coisa que lê/vê/ouve sobre o Chico te faz pensar nela. Será que as pessoas já perceberam o quanto se fala no Chico? Você percebeu. Reparou que as pessoas arranjam os motivos mais fúteis do universo pra falar dele. Chico e a censura. Chico e as mulheres. Chico escritor. Chico no cinema. Chico fala de política. Chico fala das redes sociais. Chico ri de nervoso. A evolução do bigode do Chico ao longo dos anos. Papa Chico. Ele é o cara mais pentelho da música nacional. O Chico nunca sai de pauta, nunca sai da tela, da tevê ao twitter.
E ela nunca sai da sua cabeça.
(O que te leva  a pensar seriamente que a música brasileira precisa de uma repaginada. E só.)

Sofia

Sofia era mais inteligente do que todos os outros. Emocionalmente, digo. Demorou muito para aprender que existe um limite de vezes que deve-se chamar alguém pra sair e que correr atrás das pessoas é vergonhoso (tanto quanto esperar abertamente que o outro corresponda). Por pessoas não deve-se esperar, insistir ou correr atrás. Uma lição que ela demorou muito para aprender e pouco para desaprender.

Sofia era mais inteligente do que os outros. Descobriu logo que o empreendimento de fingir desinteresse e ignorar paixonites não combinava com ela. Três quartos das pessoas do mundo atual são empreendedoras ou acham que poderiam ser. Sofia, porém, não era dada a esse tipo de modismo. Era empregada por natureza, apenas obedecia ordens. E sabia que quando o patrão é o desejo, amigo, a única alternativa possível é obedecer. Se ela te ligou trinta vezes não foi por incoveniência ou insistência dela. São características do chefe. 

Sofia não precisava de limites ou cuidados, nunca sofrera por amor. Você já percebeu que as regras de conduta do flerte são pautadas por decepções amorosas de outros? Sofia percebeu. Era inteligente. Não gostava de desperdício, então resolveu mergulhar. Na noite da virada do ano pediu paixão. Inteligente e supersticiosa, vestiu vermelho. Um vestido tomara-que-caia e justo, pra não sobrar dúvida. 'Tomara que eu caia numa paixão vermelha e justa'.

Sofia era inteligente, mas arrogante demais. O salto era alto e o vestido tão curto.